La vida es la costumbre mortal del tiempo de bajar por una colina de presentes, de reunir fragmentos de ilusiones peregrinas, de engendrar leyendas compartidas con el otro yo de cada uno -el espiritual) – …el que sueña…

Es como una sombra tras las huellas del camino, reclinada en los puntos suspensivos de cada adiós, en el silencio de la voz del viento y en los asomos del horizonte que reflejan el fervor misionero del alma.

La mía tiene ojos de luna y una mirada amorosa, me hace andar, ir y venir, vestirme de música, transferirme e interpretar mi vulnerabilidad para conversar, juntos, de cómo embellecer la soledad asilados en la periferia de la fantasía.

Y me enseña a pasear -a lomos de un caracol lentísimo- por el prodigio del pensamiento, para ver el tiempo pasar en unos versos, en una canción, o en alas de una mariposa emocional plena de colores.

A hallar un presentimiento de mí mismo, semejante a una fusión de amaneceres y atardeceres, con la esperanza querendona de aquellos ideales forjados en mi admiración por la dignidad de lo antiguo.

A veces mi sombra me subasta, ofrece mi ausencia al mejor postor y deambula en mi cronología íntima para urgirme a renacer -bondadosa- en las crónicas reflexivas de mi nostalgia.

Cuando se me pierde no sé qué hacer sin ella, porque me acostumbró a no avisarme nada, sólo a atraparme en su red que es azul, y no gris -como todas las sombras-… ¿Dónde andará, ahora?... De seguro me está buscando en el mar, adonde cree que me fui…

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