En marzo todo comienza a despertar, las flores, las hojas, los tonos del cielo, los ruiseñores tejiendo canciones, los arroyos, los recuerdos, las cosechas, los amores, los huertos, las frutas y los almendros.

La brisa describe el canto de los pájaros, decora el horizonte del año y lo vuelve un prisma luminoso, para que el sol revele las huellas del porvenir y conduzca, con elegancia, la caravana de los meses.

Y se recoge jubiloso en el rumor de su propio rocío, con perlas color amanecer pregonando la aurora, el imaginario del mar, de la montaña, o el suspiro del capullo de una rosa por el colibrí que la fecundará.     

La luna pregona noticias de luz, las cuelga en los árboles, y se enamora de un crepúsculo único -e inspirador- con su destello de tardes rosadas, presto a engendrar la fantasía…detrás de otra mañana.

Las estrellas titilan contentas, con un brillo rutilante, para hospedar al año viajero en un puerto soñador, con el eco lejano del destino repicando -musical- en los dedos mágicos del tiempo, jugando al titiritero.

En él se cultiva una ausencia solemne que retorna, anualmente, en forma de ilusión, así como la de las bailarinas que se elevan en sus puntas para asomarse a una danza, o la de los ojos de los búhos, tan abiertos al misterio.

Lo que no sé es su color, se lo he preguntado y sólo me sugiere imaginar una esperanza paseando por el alma. (Debe ser azul, como el reflejo de la marea regresando, o el de un oasis sereno…en el desierto).

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